Linda rosa se desabrocha,

Infeliz-mente... e daí?!

A linda rosa se desbota.

Infeliz-mente... e nós com isso?

Coitada da rosa que, outrora,

Exalava perfume indiscreto

Embriagando-nos, a nós todos, de resto,

Infeliz-mente!

Podre rosa sem cheiro:

Sem cor, sem desejo, sem enleio.

Não espere outra primavera

Infeliz-mente...

Tente!

Minta!

Grite!

Diga quem é, rosa...

Com falsificamentos,

Sem cor, sem desejo, e sem enleio.